Frutofobia

¡Qué poca memoria histórica, madre mía! No sé si la Expo tiene algo contra el fútbol, contra Argentina, contra los cítricos, contra los años 80 o contra las mascotas de cierta edad, pero no alcanzo a entender cómo estos boludos no me invitaron a la "quedada" de personajes el pasado viernes. Cobi, Curro, Fluvi y Filipo, sí, y yo, no. Me he pasado todo el fin de semana intentando buscar una explicación.

Yo llevaba toda la semana tomando el sol y dándome cremitas para lucir bien y disimular la piel de naranja (un rasgo que comparto con las celulíticas, qué le vamos a hacer). El viernes, después de comer, acudí a la zona de las plazas temáticas, debajo de los parasoles y los pulverizadores (que me recuerdan muchísimo al invernadero valenciano donde nací). Ahí estaban ellos, hechidos de orgullo. Fui a saludarles... Y no sabían ni quién era yo. ¡Esta juventud!

Los de la generación del 82 (o más bien, los que en el 82 ya tenían algo de conocimiento) seguro que me echaron en falta. A pesar de las bofetadas que me ha dado la vida, sigo siendo aquel cítrico simpaticón que llevó el Mundial español por el mundo y revolucionó para siempre el concepto de mascota. Pues ni por esas. Me hicieron salir del recinto para evitar la confusión y, sintiéndome más outsider que nunca, me metí a refrescarme al Digital Water Pavillion, el pabellón-remojón de la puerta del Pabellón Puente. Después, me puse a dar abrazos al lado de un chico que repartía folletos. Yo me basto y me sobro.